Когда не с кем разделить мысли, мысли начинают делить тебя. © Х. Мураками
Насчет того, что у меня нет желаний и хобби - все чистая правда. Я уже больше полугода ничего не делала из того, что меня реально инетерсует. Творители называют это артблоком, я же думаю, что мой запас закончился и я больше ничего не смогу выдать. Нормальных людей мысль о том, что кто-то лучше их взбадривает, меня же приводит в уныние.
В мире так много людей, которые создают что-то уникальное, не похожее друг на друга. Настолько много, что нельзя уже придумать ничего нового - все уже изобретено, все открыто и показано. В нашем мире уникальность собирается из готового, словно пазл. Может, так и раньше было, а я предпочитала не замечать. Какая-то простая истина.
Мои творения не были никогда уникальными. Что рисунки, что мои истории. Это то, что убило меня окончательно. Убило во мне желание творить и показывать кому-либо свои творения.
Каждый раз, когда я берусь за то, что мне было интересно, во мне просыпается отвращение к самой себе. Может, мне противно не само то, что я делаю, а сама я. Считаю, что я не могу сделать ничего, что было бы хоть чуть интересно или красиво. А может, я слишком к себе строга. Впрочем, я стала довольно придирчивой. Старость дает о себе знать.
В данный момент моей жизни я думаю, что я уже выровнялась в чувствах, хоть и кажется, что они поверхностные. Каждый раз, когда я думаю о том, как бы я себя охарактеризовала, я не знаю, что сказать. Как будто бы мой образ размыло водой на асфальте и осталось только то, что было снаружи. Я пытаюсь поддерживать то, какой я была, несмотря на то, что образ уже не связываться с оболочкой.
Я потеряла себя среди всей этой мутотени.
В мире так много людей, которые создают что-то уникальное, не похожее друг на друга. Настолько много, что нельзя уже придумать ничего нового - все уже изобретено, все открыто и показано. В нашем мире уникальность собирается из готового, словно пазл. Может, так и раньше было, а я предпочитала не замечать. Какая-то простая истина.
Мои творения не были никогда уникальными. Что рисунки, что мои истории. Это то, что убило меня окончательно. Убило во мне желание творить и показывать кому-либо свои творения.
Каждый раз, когда я берусь за то, что мне было интересно, во мне просыпается отвращение к самой себе. Может, мне противно не само то, что я делаю, а сама я. Считаю, что я не могу сделать ничего, что было бы хоть чуть интересно или красиво. А может, я слишком к себе строга. Впрочем, я стала довольно придирчивой. Старость дает о себе знать.
В данный момент моей жизни я думаю, что я уже выровнялась в чувствах, хоть и кажется, что они поверхностные. Каждый раз, когда я думаю о том, как бы я себя охарактеризовала, я не знаю, что сказать. Как будто бы мой образ размыло водой на асфальте и осталось только то, что было снаружи. Я пытаюсь поддерживать то, какой я была, несмотря на то, что образ уже не связываться с оболочкой.
Я потеряла себя среди всей этой мутотени.